América

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         Modesto Herrera

•  Veracruz
• México

América

(A Pat y Waldo)

Que inmensamente bella eres tierra mía

entre un sinfín de lagos y montañas

acaricia el agua de los ríos tus colinas

y en la alegría de tus valles, lo valioso,

producto del enlace de costumbres y de lenguas,

donde el crisol de varias razas y culturas

entre canciones de amor y de injusticias,

han abonado con sus vidas tu sembrado

para darnos el fruto de su lucha en la cosecha.

Muchas historias que han trazado tu leyenda

son recorridas por todo el continente

sangre del parto de un hombre diferente

que a su lado una mujer inteligente lo respalda.

aunque el pasado se retrata con tristeza

en los rostros de los niños por tus campos

o los anillos de miseria en las ciudades

es el presente en constante  rebeldía

que no permite el descanso de tus hijos,

por un lado el incansable defensor de la amazonia

que aún asesinado 

en su caudal  navega impresionante

a la defensa de la selva los bosques y las lenguas.

es chico méndez maíz y chicha, eterna mariposa

colorido  e infatigable árbol que acaricia el cielo.

Han surgido en otras vidas, personas tan valiosas

como Neruda, Benedetti y Zitarroza a su país en la tristeza

recordaba con  guitarra y sus canciones la pobreza.

pero fue Atahualpa, muchos sin nombre, Cuauhtémoc,

las mujeres guerreras defendiendo con  sangre  su pureza.

La magia de ese instante ha sido conservada

a pesar del intento por borrarla,

ciencia inexplicable para el blanco

que algunas ocasiones,

los que somos mestizos,

lo olvidamos;

es la visión de un fuego renovado en cada ciclo,

muchos pueblos reflejados en macombo.

Yo sé que la Araucana tiene otra historia parecida

y Guatemala en muchos años ha sido denostada

cuando  Arbenz fue el primero al darse  cuenta de la infamia

y después resistieron en la selva  con la imagen de Guevara,

cientos de hombres concientes del futuro

y entre ellos, hasta el hijo de un premio Nobel.

Hemos sufrido para aceptar el parto,

antes la violación de un invasor

que por miedo o ignorancia borraba el tiempo,

la construcción del universo que los artistas dibujaron.

pero ellos no dejaron el idioma enredado en nuestra lengua

para que cada rincón de esta galaxia impresionante

fuese endulzado con la lengua de Cervantes.

Un cinturón de agua divide a  tu cuerpo en la cintura,

arriba Roque Dalton y Sandino, la sierra Falcón del otro lado,

las minas de estaño y cobre en dos países que fueron violentados

recuerdan dos hombres malvados, uno inconciente en su placer,

dejó  a un país hundido en la miseria, con los chacales dictadores,

el otro, caín, judas, traidor de un Salvador que acepta su destino

en la Moneda.

En parte de tus tierras que fueron devoradas por la iglesia

antes que Juárez pudiera rescatarlas, después de muchos años

César Chávez la fue reclamando  con  los hijos olvidados

por un sistema que ha negado su pasado.

No importa en que momento de tu vida te recuerde,

eres el baluarte de un tesoro, la rosa blanca de Martí,

el símbolo de una cultura que no pudo destruirse

que en una plaza tres veces reprimida, los peces de oro

pudieron conservarse y entremezclarse con otras ideas.

Si Rosario y Traven escribieron

la injusticia de un pueblo

que antes fue el más sabio de la tierra,

los hombres sin rostro

la otra iglesia en defensa de los pobres,

un viejo comunista renovado,

que aprendió que Marx no era su símbolo,

se transformaron  indios por defensa de los indios,

fusiles de madera y espacios electrónicos

como fondo de batalla,

han puesto alto los misterios del viejo Antonio

y su chamán el grillo,

la religión del potzol y del cacao

de los que no tienen esperanza,

y en caracoles, escuelas,

trabajo comunal,                                 

ha sido la victoria a través de la palabra.

Declaraciones,

manifiestos,

apoyo en varias ocasiones,

también esclavos del tigre para olvidar a una isla,

que con muchos defectos,

no hay que olvidar que no tiene salidas,

que a pesar del bloqueo

es el primer lugar  de todo el continente,

en doctores, beisbolistas y poetas, 

no hay niños desnutridos,

y tampoco analfabetas.

sin embargo esa victoria tiene un precio,

el tirano antes héroe para muchos se  convirtió en villano.

Otro Atahualpa nos contó su historia,

desde un sillón mullido en Francia

aunque Serrat le dio forma, llegó  a tu tierra

tierra mía, para hablar de Hernández y Machado.

Después del cruento golpe a un Chile renovado,

las voces de los Parra, inti illimani, Víctor Jara,

fueron repetidas por todo el continente

en un cuarto de azotea, un escenario,

la oposición musical, fue la respuesta

y la poesía, desde el río Bravo hasta la Patagonia

fue el arma necesaria para recordar su historia.

Luego las flores del verso en Nicaragua,

otro Martí en salvador luchando

Zapata en el sur con la palabra rescatado,

los tupamaros, montoneros y Camilo cuando

en Colombia la línea de la verdad estaba clara.

 Así es; no todo es tristeza en esta geografía...

 Modesto Herrera